EN ESTA, MI GUERRA, YO DE AVANZADILLA

Llegué ausente de mi,

vacío de carne y de palabra,

pretérito imperfecto,

mudo de ideas y conceptos.

Me alimentaste de verbo

y de futuro subjuntivo,

y yo, que nunca antes

había probado bocado,

lamí los frutos de la lengua sabia

y me encadené aquí

expuesto al aire de la critica

oxidando lo poco que queda de mi

con miradas ácidas.

Y me indujiste a hablar,

con la destreza del sensato

una lengua para mi abstracta

y aprendí a pronunciar mi nombre

marcando tildes donde tu ordenabas.

Aún no domino tu lenguaje,

pero fuiste tú,

 quien me enseñaste

a olvidar los trazos de tiza

y a escribir con tinta de lógica.

Al despertarme de aquel sueño,
 ahora me debes la constancia.

Si no vuelves,

beberé la savia de las flores,

y me alimentaré del sonido de la lira

y mi voz se volverá empalagosa

con la irrealidad de la melaza,

y criaré unicornios con el pasto

de las formas y el individualismo.

No puedes marcharte,

son tres los puntos equidistantes,

pues yo asesino ángeles

cuando abro la bocaza,

y cierro los poemas

con un verso rotundo.

Fotografía y poema: María José Gutiérrez